Ты разбитый лежал на полу.
Растоптанный, грязный.
Скомканным листом в углу.
Без права на счастье.
Но тихо её рука
с неведомой силой
прямо за облака
тебя возносила.
Над самим собой, над этим городом,
над поездами, домами, столбами, дорогой домой,
над чьей-то гордостью, слабостью, трусостью, серостью,
смехом у тебя за спиной.
Как будто есть что-то большее.
Она указала путь.
И осветила.
Казалось, что в этом суть.
Но огня не хватило.
И, сколько бы ты ни шёл,
ты чувствовал кожей,
что это совсем не то
и на тебя не похоже.
Как будто есть что-то большее.
Ты помнил другую ту,
что тебя растоптала.
И вслушивался в пустоту
и в эхо вокзала.
Казалось тебе, вот-вот
придёт это время:
она тебя позовёт
и тоже поверит,
как будто есть что-то большее.
Но сможешь ли ты уйти
от той, что согрела,
от той, кто смогла спасти
и сделала целым?
От женщины, чья рука
с неведомой силой
прямо за облака
тебя возносила?
Над самим собой
Вам ничего не останется,
как только вместе состариться,
пройти весь этот путь до конца,
до самых титров на горизонте.
Растоптанный, грязный.
Без права на счастье.
Растоптанный, грязный.
Как будто есть что-то… Больше нет.
