Я не владею искусством забыть и бросить.
Я обожаю весну, но мне ближе осень.
Каждый из нас под кого-то обычно косит.
Утро приходит, и даже воды не просит.
Каждый любимый как будто случайный вор мне.
Ночь неспроста только письмами память кормит.
Я же ее - словами, подачка форме.
Утро приходит, и снизу скребется дворник.
Я разучилась думать, мозг просто млеет.
Сердце разбито, но в шкафчике нету клея.
Как ни крути, батарея всего теплее.
Как говорится, не дунешь - к утру истлеет.
Как хорошо невольно побыть трещоткой
Что-то болтаешь, а сердце гремит чечеткой.
Вечно себя причисляешь селедкой к водке.
Утро приходит, и все понимаешь четко.
Эти каракули ты называешь 'почерк'.
Я принимаю дни, сочиняю ночи.
И на твоей ладони я ставлю прочерк.
Утро придет, даже если совсем не хочешь.
Февраль, 2007
